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Clara Nottin, 22 ans, de Cluny, France, participe à la 6ᵉ édition du Concours International de Création Littéraire. Nous la remercions pour sa participation et lui adressons tous nos vœux de succès.

	Elle embrasse le noir 
	Fuit le rouge des soirs 
	Qui s’amoncellent trop tôt 
	Sur la blancheur de sa peau. 

	Des colliers d’or vermeil
	Qui bercent son sommeil. 
	Elle est peintre de ses nuits
	Et couturière de grand’ suie. 

	Le vin cristal noyé 
	Dans les cieux oubliés. 
	L’étoff’ néant retombée. 
	A ses chevilles écorchées. 

	L’acier de noir lavé,
	Les peaux redessinées, 
	Aux cils blancs décolorés,
	Ongles carmin délavés. 

	Nuits, rouges, décentes, blanches.  
	Oubliées, lames franches. 
	Sanglant sommeil, haletant
	Tu dors de masse, à présent. 
                           L’art de la fuite
 


	Alors l’attente sonna comme le grand clerc 
	Qui s’annonce trop fort à côté des petits nains
	Aux bonnets rouges, verts et bleus
	Aux barbes blanches et aux touffes dans les oreilles
	Aux petits bedons et les joues rosies 
	Les airs affables des vieux grands-pères
	Qui font sautiller sur leurs genoux cagneux
	Les petites filles aux yeux clairs 
	Qui distribuent des caramels mous 
	Et des chocolats marron et durs 
	Des bonbons roses, des bonbons rouges 
	Qui chantent des berceuses pour calmer plus vite 
	Les larmes qui perlent sur les bouilles.  
	Qui ont toujours les mots doux
	Et les mots sucrés
	Pour apaiser les cœurs serrés des anges. 
	Qui aiment les belles mais surtout les jeunes 
	Et adorables histoires 
	A raconter le soir de la rencontre 
	Et à chuchoter durant la danse. 
	Comme les photos que l’on peint 
	Sur les cuisses découvertes
	Par l’amour des vieux grands-pères
	Aux bonnets verts, bleus, ou rouges
	Qui aiment les belles, qui aiment les jeunes 
	Salutations à grand-mère.
                                                Petite comptine

 

	Conte infâme et bizarre qui s’exécute par couteaux assenés. 

	Les peaux sont rouges, les lèvres blanches ; et les grands Enfants s’exhibent et s’épanchent, sur le cou des jeunes parents. Les robes de chambre sont pourpres et glissent sur les épaules
	Quand M. Demeny soudain débarque en agitant le bras. 
	« C’est la guerre ! crie-t-il C’est la guerre ! On attaque la race humaine ! »
	Les chevaux sont fouettés fort et les sabots martèlent la Terre ; c’est le départ pour la guerre. 
	Les cors soufflés, les tubas déchirés, et la corne qui éclate ! Tout n’est que doré boueux et blanc sali ! 
	Alors une femme nue court, la main sur la poitrine, elle s’écrie : 
	« Mon sein ! On me l’a pris ! ». 
	Elle est tordue et vieille, son corps est laid et gris 
	Et les haillons pendent, miséreux,
	A ses chevilles. 
	Rachitique mais blonde, elle aurait été pour Hitch 
	Si Hitch aimait les horreurs 
	Sans âge et sans le sou
	Qui vivent sur les pavés, à la sueur des grippe-sous. 

	Ce monde est une tombe, le ciel est son tombeau. 
	Charnier à cœur ouvert, offert aux bouches baveuses des charognards immondes.

	Dégustez
	Le sang et les tripes 
	Servez-vous donc, un peu de cette chair fraîche
	Qui tout juste frémit, frétille et supplie, silencieuse, 
	Les mains cauchemardesques 
	Qui de leurs doigts trop longs et trop griffus
	Agrippent leurs gorges.

	Aliens blancs et ombres noires, tous sont là pour l’immense procès rouge, qui dénonce les horreurs des bouges. 

	Ces humains délurés qui brisent les talons, repeignent les peaux et cachent la boîte 
	Des odieux trésors !
	Mais que croyez-vous, pauvres sages devenus fous ? Les Hommes sont des acteurs, 
	Ils enroulent dans des voiles fanés leur corps pleins de trous, 
	Non pour célébrer l’or mais pour accueillir l’Aurore ! 

	Le soir est ignoble, la nuit est atroce ! 
	Je me perds, immenses terres Cappadoce ! 
	Tous tes figements m’attirent ! Ton œil sournois et la petite Elvire !
  
                                                                                            Delirium